Сидел, пережидая с
закрытыми глазами приступ тошноты. А Голос все звучал, доносился издалека,
и когда, открыв глаза. Лог увидел все предметы на прежних местах, он
спросил:
- Его... можно увидеть?
- Ты молодец, малыш, - сказал Ярин. - Ты просто молодец, Лог.
Конечно, винтолет можно увидеть и даже потрогать. А потом и полететь на
нем, если захочешь. Скоро взойдет солнце, станет светло, и ты увидишь
город, и винтолеты, и заводы, и людей, которые уже любят тебя... А сейчас,
чтобы ты не мучился ожиданием, я расскажу тебе историю нашей бедной
планеты...
Лог покачал головой. Он не понимал и половины слов. Город. Завод.
Солнце. Планета. Пустые звуки.
"Один шаг, - подумал Лог. - Один шаг и один удар ножом по натянутым
веревкам. И - новый мир. Один шаг - и новый мир". Лог повторял эти слова,
забыв о том, что до этого шага он сделал множество других. Он шел всю
жизнь. Желал необычного, хотел того, что еще мог понять и представить,
потому что человек просто не может хотеть того, чего не представляет. И
получил свое, хотя совсем не то, чего ждал, и теперь должен перешагнуть
через нелепицу, которая является не нелепицей мира, а лишь нелепицей его.
Лога, представлений.
- Винтолет, - еще раз повторил Лог, - город, планета... Все кружится
перед глазами, Ярин...
- Это естественно, - сказал Ярин. - Это пройдет. Закрой глаза. Лог.
Слушай...
И Лог узнал.

Несколько тысяч лет назад это была прекрасная зеленая планета, с
высоким и прозрачным зеленым небом ("Не оранжевым?" - вставил Лог), по
которому плыли белые облака ("Что?" - спросил Лог, но больше не перебивал,
только запоминал непонятное).
Жили на планете люди - племя землепашцев и умельцев, летали птицы, в
лесах водились звери.
А потом пришел туман.
В недрах планеты шли процессы, которые никто из людей в то время не
понимал. И постепенно, очень постепенно воздух, прекрасный, чистый и
прозрачный воздух, начал мутнеть. Почти всюду из-под почвы выделялись газы
и пары, следы подземных реакций. Они были безвредны для людей, но птицы
погибли почти сразу. Туман был везде, и уйти от него можно было, только
поднявшись повыше. Туман был тяжел, он стлался по земле, и люди жили будто
в молочном плену.
Они ушли в горы, не все, только часть. Другая часть осталась на
равнинах, в привычной, хотя и изменившейся, обстановке. Те, что остались,
сеяли и убирали, и жили этим, и этот труд, необходимый, чтобы не умереть
от голода, был их жизнью. Они ничего не видели в тумане, но и не хотели
видеть, потому что забыли, что это такое. Они привыкли. Еще несколько
тысячелетий такой жизни, и у них, вероятно, развилось бы новое чувство,
скажем, инфракрасное зрение или звуколокация. Но времени прошло немного -
чуть меньше тысячи лет. И в долинах жило племя слепцов, создавших себе
удобную веру в то, что так и должно быть, что мир - это селение, что жизнь
- это работа в поле, дом, семья, дети, и больше ничего нет и быть не
должно, потому что таков Закон. Это твое племя. Лог...
А другая часть народа уходила в горы. Туман настигал их, и они
поднимались все выше. Им было худо, потому что в горах мало пищи; они,
однако, не хотели сдаваться - не для того даже, чтобы выжить, а чтобы
ответить на вопрос: "Почему? Почему случилась такая беда?"
Туман поднимался медленно, но неотвратимо. Только четыре горные
вершины оказались выше тумана, когда движение его, наконец, прекратилось.
Только четыре группы людей - небольшая горстка - остались жить, отделенные
друг от друга тысячами километров. Ничего друг о друге не зная. Четыре
острова в океане тумана. Но они отстояли себя. Более того, они сохранили
знания. Они построили в горах поселки, а когда не хватало места, они
взрывали скалы. Лучшими людьми здесь были ученые, инженеры. Чтобы
передвигаться по горным склонам, люди изобрели вездеходы. Чтобы сообщаться
с тремя другими городами, они придумали радиосвязь и воздухоплавание. И
только одного у них всегда недоставало: пищи. Горные поля скудны, и спустя
два-три столетия уже не могли прокормить возросшее население. И перед
нами, точнее, перед нашими предками, возникла проблема проблем.
Вот тогда и пришлось им спуститься в покрытые туманом долины.

"...И небо разгневалось на людей, явился Голос и началась буря,
которая продолжалась много дней и ночей, а когда Голос умолк, люди
покинули свои дома и вышли в поле, чтобы собрать в амбары урожай, и
оказалось, что Голос наказал их, забрав половину скирд на небо. И когда
люди молились. Голос отвечал им: так будет всегда..."

- Забирая у нас часть урожая, вы оставляли взамен орудия, - сказал
Лог, понявший в рассказе Ярина лишь суть, но не детали.
- Да, - кивнул Ярин. - Орудия, которые вы не могли сделать сами, ведь
у вас нет литейного производства.
- Нет чего?
- Мы для вас боги, могучие, бестелесные и громогласные, - вздохнул
Ярин. - Вы для нас братья, которым мы не в силах помочь прежде всего
потому, что вы в нашей помощи не нуждаетесь, вы отвергли бы ее, не поняв.
Вы счастливы, как ни странно. Вы глупо счастливы, ничего не зная ни о
себе, ни о мире. Что нужно человеку для счастья? Скудости воображения и
уверенности в том, что счастье достижимо. Туман незнания скрывает от вас
мир. Туман просочился и в ваши мысли. Отделил мысли одну от другой, отучил
связывать мысли в цепочки рассуждений. Вам достаточно того, что у вас
есть. У вас просто нет воображения. Туман. Проклятый туман...
- Может, это и к лучшему? - пробормотал Лог. Он подумал о матери, о
малышах, о Лене и Лепире, обо всех сразу, как-то одним взглядом охватил
всю свою жизнь и жизнь селения под этим новым для него углом зрения. - Вот
вы, Ярин, не утратили способности стремиться к тому, чего у вас еще нет. И
я хотел... хочу того же. Оранжевого тумана. А теперь, когда я знаю, что
это глупость, я хочу еще большего. Я не могу это описать, мне кажется, что
я сейчас хочу так много, что лопну от нетерпения. И так тоскливо. А они
счастливы. Те, кто остался в тумане. Значит, им лучше, чем вам... нам.
Ярин помолчал, глядя Логу в глаза.
- Ты хотел бы вернуться вниз? - спросил он. - Жить, как живут
другие... Вот видишь. Это прекрасная болезнь разума - желание знать и
уметь. Как и всякая болезнь, она мучительна. Но если ты излечишься, твой
разум угаснет. К счастью, эта болезнь неизлечима. Но вы так редко
болеете...
- Путешественники, - сказал Лог.
- Это лишь легкая форма болезни, - сказал Ярин. - Не сон разума, но
еще и не явь. Это дрема, пробуждение. Неясное ощущение неудобства,
влекущее чувство таинственности мира.
- Откуда вам столько известно о нас? - спросил Лог, уже догадываясь о
том, каким будет ответ. - Вы ведь никогда не приходите к нам?
- А ты. Лог? - улыбнулся Ярин. - Путешественников мало. Они уходят в
туман. Собственно, так в вашем мире происходит обмен информацией между
селениями. Как письмо без ответа... И среди тысяч Путешественников
находится один, который смутно понимает, что поступать нужно совсем иначе.
Это люди с воображением. Они приходят к нам. Нет, прилетают. Они открывают
закон теплового расширения или, как ты, Лог, наполняют шаг легкими газами.
1 2 3 4 5 6 7 8 9