В том же районе. Высота 4000 метров.
«Рыбкин» зовет на помощь:
— Сухов! Десять «фоккеров» штурмуют наши войска… Пристальный взгляд вниз:
— Вижу!.. Василий, прикрой!..
Переворот — и стремительное падение вниз. Кутищев не отстает.
— Федя, не робей!..
Скорость нарастает с каждым мгновением. Отчетливо видна построенная противником «карусель»: выходя из круга, «фоккеры» круто пикируют, стреляют по войскам (значит, уже отбомбились!) — и, выходя на высоте 150 — 200 метров из атаки, снова, сделав горку, возвращаются в круг.
Снижаюсь метров до ста и, использовав свой проверенный прием — бить снизу вверх, чтобы не поразить пехоту, — ловлю в прицел выходящего из атаки «фокке-вульфа» и даю очередь из всех точек. Перед глазами вспыхивает пламя. Вражеский истребитель делает «горку», видимо, летчик попытался выйти из-под трасс. Но было уже поздно…
Проскочив, оглядываюсь: «фоккер» ударился о землю, взметнул оранжево-белую вспышку.
«Рыбкин» бодрым голосом извещает:
— Есть один!.. — И тут же дополняет: — Остальные рассыпались.
Вдруг в стороне Левенберга замечаю одну, а затем и вторую четверку ФВ-190 в сопровождении двух «мессершмиттов»: разворачиваются, заходят на бомбометание.
Быстро работает мысль: «Пока противник не видит нашу группу на фоне земли, надо ударить тоже снизу, но теперь уже в лоб…»
«Фоккер» — машина серьезная, во всяком случае, четыре пушки, если не шесть, смотря какая модель. Мощный мотор, закрывающий летчика спереди, бронированная кабина…
Размышления длятся мгновение… То ли ведущий заметил нас, то ли вражеский авианаводчик с крыши одного из городских домов Левенберга предупредил его, так или иначе, первая четверка принимает лобовую атаку и, немного подвернув, со снижением устремляется на нас и сразу же, метров с шестисот, дружно открывает плотный огонь. Трассы мельтешат перед глазами.
Но нет, мы не свернем! Все мои ребята уже выбрали цели. Ловлю в прицел «фоккера» и я.
«Только — ведущего! Только — ведущего!..» Метров с трехсот открываю огонь. Трассы как бы вливаются во встречные трассы врага, образуя огненный вихрь…
Самолет даже качнуло, когда проносился над «фоккером». Успел заметить, что он уходит на вертикаль уже пылающим, с развороченным «животом».
Лечу уже над самыми крышами Левенберга, мелькают дома, улицы, дворы, столбы, деревья…
И вдруг прямо перед глазами возникает в полном смысле стена огня: вижу даже, как расчеты крутят, разворачивая нам навстречу скорострельные зенитные установки — и уже бьют с крыши «эрликоны», сыпанули густыми очередями пулеметы. Вижу даже гитлеровцев, вскинувших вверх «шмайсеры».
И все небо исчерчено, исполосовано трассами. А до земли каких-нибудь 50 метров… И вдруг замечаю в правом крыле — пробоины! Из отверстий вырываются огоньки… Плохо дело: там ведь бензобаки!
Выскочил из того огненного ада у самой земли. Иду уже над территорией, занятой нашими войсками. Плоскость горит. Ищу место, где можно было бы «притереть» истребитель на фюзеляж. Но такого места нет — всюду войска.
Вот незадача! Слышу тревожный голос Бондаренко:
— Сухова сбили!..
Обернулся: где ж это он ходит? Взглянул — и обмер: вторая четверка «фоккеров» идет с дымом за мной вдогонку. Расстояние уже метров 300 — 350. Сейчас добьют! На это они мастера…
Пытаюсь подать сектор газа вперед и оторваться от «фоккеров», а он без движения — заклинило. Значит, попал снаряд и в систему управления.
Что же делать, как быть? Вот-вот «съедят»!..
И тогда приходит мысль… подвести противника под огонь наших зениток.
Подворачиваю — «фоккеры» за мной. И тут как ударили им навстречу 37-миллиметровые наши пушечки, как затараторили счетверенные пулеметные установки, да так, что на пути стервятников выросла огненная изгородь — они и бросили преследование. Одна пара вправо метнулась, вторая круто влево вниз устремилась. Ушли.
А огонь на моем истребителе разгорается. Уже не пульсирует пламя, а тонкой струйкой вырывается из отверстия в плоскости.
До аэродрома рукой подать, но вряд ли дотяну. И сесть негде. А прыгать нельзя — высота уж очень незначительная, метров сто от земли, не больше. Да и покинь машину — она на наших солдат, на боевую технику упадет.
Впереди показалась поляна. Решаю прыгать. Но прежде попытаюсь повыше забраться. Беру ручку на себя, истребитель задрал нос, пошел в набор. Скорость упала. Высотомер показывает уже 600 метров. Взглянул на плоскость — струйка огня исчезла. Попробовал опустить нос, скорость стала расти, но пламя все сильнее: предательский оранжево-красный язычок удлиняется, набирает силу. Видимо, связано это с уровнем бензина в баке.
Опять задираю нос — пожар угасает. Впереди уже наш аэродром показался.
А в наушниках все тот же голос:
— Сухова сбили! — кричит и кричит Бондаренко.
Аэродром уже подо мной. Дотянул! Но на автостраду садиться не стал — не рискнул. Предпочел бетону раскисший грунт аэродромного поля.
Выпустил шасси механически. Зашел, выпустил щитки. Завис На небольшой скорости. Высота тридцать метров, двадцать, десять, пять…
Земля!..
Метров сто пятьдесят прошел, пропахал в мягком грунте тройную дорожку. Но шасси выдержало. Самолет замер на месте. Двигатель выключен. Сам себе не верю, что нахожусь дома!
Быстро открываю правую дверцу, хочу скорее посмотреть, какие повреждения получил истребитель. А тут в небе гул: наша тройка идет на посадку. В наушниках опять слышен голос Василия Бондаренко, по радио докладывающего заместителю командира полка Аркадию Федорову…
Три истребителя один за другим сели на автостраду, зарулили на стоянку своей эскадрильи.
А я еще в грязи вязну, осматриваю свой самолет. Семь пробоин насчитал; все семь 20-миллиметровыми снарядами «просверлены». Всадил все же «фоккер», но мне повезло — не в жизненно важные узлы. Правда, в барабан 37-миллиметровых снарядов и в патронные ящики 12, 7-миллиметровых пулеметов есть попадания. К счастью, они уже были пусты: за мгновение до этого выпустил последние снаряды и патроны в него, в «фоккера». Он, выходит, опоздал на какие-то доли секунды. Пробит был и бензобак.
Подбежали наши техники, спешат ребята из соседнего полка — может, помощь нужна? Спасибо, друзья!..
Оставляю машину на попечение авиаспециалистов, а сам, отряхнувшись, иду на КП докладывать командиру. Гляжу, Бондаренко уже объясняет Федорову — жестикулируя, что-то очень живо, возбужденно рассказывает. Кудинов и Кутищев, печально опустив головы, стоят с ним рядом.
Они меня не видят, а командир полка, заметив, что я приближаюсь, улыбнулся и подогревает Бондаренко:
— Так, так. Ну и что же дальше?
Подхожу сзади к Василию и пальцем легонько по плечу постукиваю его.
Он оборачивается и застывает в неподдельном изумлении. Глаза расширяются, округляются. Лицо сделалось бледным-бледным, потом враз налилось пунцовой краской.
— Как? Ты ведь упал — я сам видел!
— А может, то «фоккер» шлепнулся? Ладно. Речь не об этом. Вот ты, к примеру, на мастера радиосвязи недавно экзамен сдал. Так? Но какой же ты мастер, если зажал тангенту и полчаса не отпускаешь ее?! Меня действительно могли сбить. Ни слова не дал сказать — весь эфир забил… Опытный боец — и вдруг оплошал! Такое нашим ведомым можно было бы простить, а вот тебе — ни за что!..
Поглядываю на Федорова, тот кивает, продолжай, мол, да с песочком!
1 2 3 4 5 6 7 8 9 10 11 12 13 14 15 16 17 18 19 20 21 22 23 24 25 26 27 28 29 30 31 32 33 34 35 36 37 38 39 40 41 42 43 44 45 46 47 48 49 50 51 52 53 54 55 56 57 58 59 60 61 62 63 64 65 66 67 68 69 70 71 72 73 74 75 76 77 78 79 80 81 82 83 84 85 86 87 88 89
«Рыбкин» зовет на помощь:
— Сухов! Десять «фоккеров» штурмуют наши войска… Пристальный взгляд вниз:
— Вижу!.. Василий, прикрой!..
Переворот — и стремительное падение вниз. Кутищев не отстает.
— Федя, не робей!..
Скорость нарастает с каждым мгновением. Отчетливо видна построенная противником «карусель»: выходя из круга, «фоккеры» круто пикируют, стреляют по войскам (значит, уже отбомбились!) — и, выходя на высоте 150 — 200 метров из атаки, снова, сделав горку, возвращаются в круг.
Снижаюсь метров до ста и, использовав свой проверенный прием — бить снизу вверх, чтобы не поразить пехоту, — ловлю в прицел выходящего из атаки «фокке-вульфа» и даю очередь из всех точек. Перед глазами вспыхивает пламя. Вражеский истребитель делает «горку», видимо, летчик попытался выйти из-под трасс. Но было уже поздно…
Проскочив, оглядываюсь: «фоккер» ударился о землю, взметнул оранжево-белую вспышку.
«Рыбкин» бодрым голосом извещает:
— Есть один!.. — И тут же дополняет: — Остальные рассыпались.
Вдруг в стороне Левенберга замечаю одну, а затем и вторую четверку ФВ-190 в сопровождении двух «мессершмиттов»: разворачиваются, заходят на бомбометание.
Быстро работает мысль: «Пока противник не видит нашу группу на фоне земли, надо ударить тоже снизу, но теперь уже в лоб…»
«Фоккер» — машина серьезная, во всяком случае, четыре пушки, если не шесть, смотря какая модель. Мощный мотор, закрывающий летчика спереди, бронированная кабина…
Размышления длятся мгновение… То ли ведущий заметил нас, то ли вражеский авианаводчик с крыши одного из городских домов Левенберга предупредил его, так или иначе, первая четверка принимает лобовую атаку и, немного подвернув, со снижением устремляется на нас и сразу же, метров с шестисот, дружно открывает плотный огонь. Трассы мельтешат перед глазами.
Но нет, мы не свернем! Все мои ребята уже выбрали цели. Ловлю в прицел «фоккера» и я.
«Только — ведущего! Только — ведущего!..» Метров с трехсот открываю огонь. Трассы как бы вливаются во встречные трассы врага, образуя огненный вихрь…
Самолет даже качнуло, когда проносился над «фоккером». Успел заметить, что он уходит на вертикаль уже пылающим, с развороченным «животом».
Лечу уже над самыми крышами Левенберга, мелькают дома, улицы, дворы, столбы, деревья…
И вдруг прямо перед глазами возникает в полном смысле стена огня: вижу даже, как расчеты крутят, разворачивая нам навстречу скорострельные зенитные установки — и уже бьют с крыши «эрликоны», сыпанули густыми очередями пулеметы. Вижу даже гитлеровцев, вскинувших вверх «шмайсеры».
И все небо исчерчено, исполосовано трассами. А до земли каких-нибудь 50 метров… И вдруг замечаю в правом крыле — пробоины! Из отверстий вырываются огоньки… Плохо дело: там ведь бензобаки!
Выскочил из того огненного ада у самой земли. Иду уже над территорией, занятой нашими войсками. Плоскость горит. Ищу место, где можно было бы «притереть» истребитель на фюзеляж. Но такого места нет — всюду войска.
Вот незадача! Слышу тревожный голос Бондаренко:
— Сухова сбили!..
Обернулся: где ж это он ходит? Взглянул — и обмер: вторая четверка «фоккеров» идет с дымом за мной вдогонку. Расстояние уже метров 300 — 350. Сейчас добьют! На это они мастера…
Пытаюсь подать сектор газа вперед и оторваться от «фоккеров», а он без движения — заклинило. Значит, попал снаряд и в систему управления.
Что же делать, как быть? Вот-вот «съедят»!..
И тогда приходит мысль… подвести противника под огонь наших зениток.
Подворачиваю — «фоккеры» за мной. И тут как ударили им навстречу 37-миллиметровые наши пушечки, как затараторили счетверенные пулеметные установки, да так, что на пути стервятников выросла огненная изгородь — они и бросили преследование. Одна пара вправо метнулась, вторая круто влево вниз устремилась. Ушли.
А огонь на моем истребителе разгорается. Уже не пульсирует пламя, а тонкой струйкой вырывается из отверстия в плоскости.
До аэродрома рукой подать, но вряд ли дотяну. И сесть негде. А прыгать нельзя — высота уж очень незначительная, метров сто от земли, не больше. Да и покинь машину — она на наших солдат, на боевую технику упадет.
Впереди показалась поляна. Решаю прыгать. Но прежде попытаюсь повыше забраться. Беру ручку на себя, истребитель задрал нос, пошел в набор. Скорость упала. Высотомер показывает уже 600 метров. Взглянул на плоскость — струйка огня исчезла. Попробовал опустить нос, скорость стала расти, но пламя все сильнее: предательский оранжево-красный язычок удлиняется, набирает силу. Видимо, связано это с уровнем бензина в баке.
Опять задираю нос — пожар угасает. Впереди уже наш аэродром показался.
А в наушниках все тот же голос:
— Сухова сбили! — кричит и кричит Бондаренко.
Аэродром уже подо мной. Дотянул! Но на автостраду садиться не стал — не рискнул. Предпочел бетону раскисший грунт аэродромного поля.
Выпустил шасси механически. Зашел, выпустил щитки. Завис На небольшой скорости. Высота тридцать метров, двадцать, десять, пять…
Земля!..
Метров сто пятьдесят прошел, пропахал в мягком грунте тройную дорожку. Но шасси выдержало. Самолет замер на месте. Двигатель выключен. Сам себе не верю, что нахожусь дома!
Быстро открываю правую дверцу, хочу скорее посмотреть, какие повреждения получил истребитель. А тут в небе гул: наша тройка идет на посадку. В наушниках опять слышен голос Василия Бондаренко, по радио докладывающего заместителю командира полка Аркадию Федорову…
Три истребителя один за другим сели на автостраду, зарулили на стоянку своей эскадрильи.
А я еще в грязи вязну, осматриваю свой самолет. Семь пробоин насчитал; все семь 20-миллиметровыми снарядами «просверлены». Всадил все же «фоккер», но мне повезло — не в жизненно важные узлы. Правда, в барабан 37-миллиметровых снарядов и в патронные ящики 12, 7-миллиметровых пулеметов есть попадания. К счастью, они уже были пусты: за мгновение до этого выпустил последние снаряды и патроны в него, в «фоккера». Он, выходит, опоздал на какие-то доли секунды. Пробит был и бензобак.
Подбежали наши техники, спешат ребята из соседнего полка — может, помощь нужна? Спасибо, друзья!..
Оставляю машину на попечение авиаспециалистов, а сам, отряхнувшись, иду на КП докладывать командиру. Гляжу, Бондаренко уже объясняет Федорову — жестикулируя, что-то очень живо, возбужденно рассказывает. Кудинов и Кутищев, печально опустив головы, стоят с ним рядом.
Они меня не видят, а командир полка, заметив, что я приближаюсь, улыбнулся и подогревает Бондаренко:
— Так, так. Ну и что же дальше?
Подхожу сзади к Василию и пальцем легонько по плечу постукиваю его.
Он оборачивается и застывает в неподдельном изумлении. Глаза расширяются, округляются. Лицо сделалось бледным-бледным, потом враз налилось пунцовой краской.
— Как? Ты ведь упал — я сам видел!
— А может, то «фоккер» шлепнулся? Ладно. Речь не об этом. Вот ты, к примеру, на мастера радиосвязи недавно экзамен сдал. Так? Но какой же ты мастер, если зажал тангенту и полчаса не отпускаешь ее?! Меня действительно могли сбить. Ни слова не дал сказать — весь эфир забил… Опытный боец — и вдруг оплошал! Такое нашим ведомым можно было бы простить, а вот тебе — ни за что!..
Поглядываю на Федорова, тот кивает, продолжай, мол, да с песочком!
1 2 3 4 5 6 7 8 9 10 11 12 13 14 15 16 17 18 19 20 21 22 23 24 25 26 27 28 29 30 31 32 33 34 35 36 37 38 39 40 41 42 43 44 45 46 47 48 49 50 51 52 53 54 55 56 57 58 59 60 61 62 63 64 65 66 67 68 69 70 71 72 73 74 75 76 77 78 79 80 81 82 83 84 85 86 87 88 89