Да, это было мгновение, а мне оно показалось таким долгим - столько за эти секунды я успел увидеть кругом и вспомнить.
Повреждение было пустяковое - все осколки пошли в колесо шасси, не задев мотора.
Техники с удивлением поглядывали на меня и на мой самолет.
- Да! Повезло же тебе! Видно, ты в рубашке родился.
- Иди отдыхай! Завтра все дырки заделаем, - сказал инженер.
Я пошел на КП и попросил командира части сообщить в наш полк о результатах боевого вылета и о причине моей вынужденной посадки в Котовске. В частности, я хотел доложить, что потерял два СУ-2.
- Один, - поправил меня командир бомбардировочного полка.
- Нет, два, - возразил я. - Сам видел: один, сбитый зениткой, упал, второй сел на пшеничном поле у самых дорог.
- Те, что сели в пшеницу, прилетели, - весело отозвался офицер штаба.
- Как же они вырвались оттуда? - удивился я.
- Смелость и находчивость их выручили, - пояснил с улыбкой командир полка. - Как только сели, сразу бросились к мотору - выяснить, почему он остановился. Оказалось, что пуля перебила трубку и в мотор перестал поступать бензин. Летчики достали из бортовой сумки кусок дюрита, обернули им трубку, закрепили проволокой и, пока бежали к ним немцы, успели взлететь. Запасливый штурман спас. Вот так-то.
Я живо представил себе пшеничное поле, людей у поврежденного самолета, бегущих фашистов. Каким мужеством, какой волей должен был обладать экипаж, чтобы под носом у врага лечить свою раненую машину, а потом дерзко вырваться из лап смерти.
- Пойдем с нами ужинать, гость, - предложил командир полка.
- Вынужденный гость.
- Бывает. Мы соседи! - В голосе командира чувствовалось удовлетворение тем, что бомбардировщики выполнили свое задание.
Я был рад за этот вылет, за бомбардировщиков, за свое звено и такой удачный разрыв зенитного снаряда подо мной.
Как ни хорошо в гостях, а дома лучше. И угостили меня, и дали постель, и покормили утром, когда я поднялся вместе со всеми летчиками, чтобы отправиться на аэродром, - все было как положено. Но мне очень хотелось в родной полк. Там друзья, там своя, не похожая какими-то чертами на здешнюю жизнь.
Да, не похожая. Мне интересно было отмечать про себя отличие их порядков от наших. Когда мы с командиром полка вошли в столовую, там находилось уже много людей. Одни вставали, другие садились. Летчики сидели перед неубранной посудой и ждали, когда к ним подойдет официантка. Командир прошел к своему столу, и этого никто как будто не заметил. В столовой стоял шум голосов и звон посуды.
У нас ужин проходит совсем иначе - как в настоящем фронтовом полку. Вечером авиаторы собираются в столовой не только для того, чтобы поесть. Они встречаются после напряженной боевой работы. Кое-кто приходит раненым, кое-кто в лучах новой, только что завоеванной славы. А иных здесь уже больше не увидишь.
Нет, это не просто ужин. Наш командир и комиссар эту встречу за столами умеют всегда делать значительной, приятной для всех. У нас каждая эскадрилья имеет общий стол, составленный из небольших столиков. Все летчики занимают свои места одновременно. Ужин начинается кратким словом Виктора Петровича. Он говорит о павших в боях, отмечает героев дня. Музыка хоть и не всегда импонирует настроению летчиков, но все-таки помогает им на время отвлечься, забыть о тяготах войны.
На второй день я с утра начал хлопотать о своем самолете. Но ведомственные преграды и во время войны оказываются подчас сильнее законных и благородных стремлений. К вечеру мой самолет был совершенно исправным, готовым к полету, но стоял без колеса. Я бегу на КП, умоляю инженера поставить колесо.
- Ничем не могу помочь, - отвечает он.
- Но я же бездельничаю, самолет простаивает. Мне воевать надо.
- Пойми, не я отказываю - командир БАО. Он считает, что ты не нашего полка, и он не имеет права дать тебе, чужому, колесо. Звони в свой полк, проси, чтобы привезли.
Звоню в полк, прошу привезти колесо. Обещают на рассвете доставить. Что ж, придется еще раз поужинать под тарахтенье тарелок и ложек.
Утром рядом с моим неподвижным МИГом пробегают самолеты, уходящие на боевое задание. Где-то там, севернее Котовска, в небе идут жаркие бои, а я «загораю» на аэродроме. Солнце уже стоит в зените, а нашего У-2 нет и нет. Уже вечер, а его все нет. Что могло помешать?
Жду.
Летит! Радостно увидеть над землей знакомый силуэт трудяги У-2, который летит тебе на выручку.
Вот оно, собранное, накачанное воздухом колесо! Катится к моим ногам.
Доставивший его молодой летчик смотрит на мои хлопоты как-то равнодушно.
Спрашиваю:
- Что нового в полку?
- Воюют… - односложно отвечает он.
- Почему рано утром не вылетел?
- Самолет чинили… «Мессеры» крыло пробили.
- Был налет?
- Это и задержало. Одного ихнего тоже свалили. Прямо на аэродром шлепнулся.
- Кто сбил?
- Один оружейник из самодельной зенитки.
- Пулеметом на подъемнике?
- Да.
Мне не терпится быстрее вернуться в полк. Всего двое суток не был там, а сколько новостей! Передав колесо техникам, я возвращаюсь к У-2. Хочу расспросить лейтенанта обо всем поподробнее, но он торопится лететь.
- Проверни винт, - просит летчик.
- Подожди, проверну. Из наших никто не погиб?
- Вчера один… Сегодня ездили хоронить.
- Кто?
- Не запомнил фамилию.
- Во время налета?
- Нет. «Хеншель» появился над аэродромом. Разведчик, наверно. За ним погнались наши, двое. Один такой черный, с бакенбардами.
- Фигичев погиб?
- Нет, он вернулся. Погиб его напарник. Забыл фамилию. Хотел выручить Фигичева…
- Как все это произошло?
- Да так, - неохотно поясняет лейтенант. - Этого «хеншеля» прикрывали «мессершмитты». И закружили нашу пару. Одного нашего - никак не вспомню фамилию - подбили, и он сел возле деревни. Там его перевязали, ранен был. А Фигичев продолжал драться с шестеркой «мессеров». Раненый увидел, что немцы зажимают Фигичева, и запустил свой самолет. Говорят, взлетел он как положено и высоту набрал. Потом вдруг камнем пошел к земле. Там и похоронили его. Высокий такой, блондин.
- Дьяченко?
- Точно, он.
Я забыл о просьбе лейтенанта и, не помня себя, пошел в направлении своего самолета. Слышал, как он окликнул меня, чтобы я крутнул винт, но я не мог возвратиться. Молодым летчикам не нужно видеть слезы.
Дьяченко… Значит, смерть выхватила товарища, который шел совсем рядом со мной, а я рядом с ним. Я привык к Дьяченко в полетах. В бою мне казалось, что он неуязвим. Он был мужественным, бесстрашным бойцом и этими своими чертами полюбился мне. Он был резковат, но добр и смел. Он и я, мы как-то притерлись один к другому своими характерами, я русский, сибиряк, он степняк, украинец. Я чувствовал себя сильнее, когда знал, что Дьяченко летит рядом со мной. Надежный летчик рядом - это твоя опора, твоя уверенность, твоя окрыленность и твой успех.
Я подошел к своему самолету. Техники ставили на место колесо. Нужно было немного подождать, но я не задержался возле них, чтобы не стали расспрашивать. Да и говорить ни о чем не мог. Ни о чем. Мы с Дьяченко были друзьями больше в воздухе, чем на земле. С ним в моей памяти связывались все бои, все дни войны. Теперь, без него, мне казалось, у меня не было никого близкого, я словно лишился всего. Я думал о нем, о наших совместных полетах, боях.
- Готов! - услышал я.
Пожал замасленные руки товарищам и поднялся в кабину. Мотор, словно тоже истосковавшийся по работе, хватанул винтом воздух.
1 2 3 4 5 6 7 8 9 10 11 12 13 14 15 16 17 18 19 20 21 22 23 24 25 26 27 28 29 30 31 32 33 34 35 36 37 38 39 40 41 42 43 44 45 46 47 48 49 50 51 52 53 54 55 56 57 58 59 60 61 62 63 64 65 66 67 68 69 70 71 72 73 74 75 76 77 78 79 80 81 82 83 84 85 86 87 88 89 90 91 92 93 94 95 96 97 98 99 100 101 102 103 104 105 106 107 108 109 110 111 112 113 114 115 116 117 118 119 120