Сложно сообразить - что это - роман,
походный дневник, история с приключениями...
Пусть будет "походный роман"
(Примечание публикатора)
Отзывы шлите в письменном виде по адресу: 334264 Крым, Гурзуф, ул.
Соловьева, 4 кв.23 Сидоренко Андрею или по
E-mail: ludok@ludok.kiev.ua
Date: 18 Jan 1999
Посвящение
После тридцати новые друзья не заводятся, а старые только теряются.
Древняя истина. Но, к счастью, у любого грустного правила всегда находятся
радостные исключения.
С Шурой Кушнаревым я познакомился, когда мне исполнилось 34. Мы вместе
летали на парапланах неподалеку от Феодосии. Летать с Шурой одно
удовольствие, он - не пижон, как некоторые воздухоплаватели, и готов прыгать
с горы, даже когда в небе тишина и нет восходящих потоков, которые унесут
тебя высоко.
Шура - абсолютно не привязанная к предметам и деньгам личность. Поздней
осенью 1998 года он взял и подарил мне компьютер. Приезжаю к нему в Москву
попить пива, а он мне - компьютер. Через месяц выяснилось, что цена вещи -
1000$. Вот на эти деньги я издал книгу. Иначе бы - никак.
Год назад Шура чуть было не угробился насовсем, а ведь я его
предупреждал: "Не летай, дорогой друг, на той сомнительной штуковине, на
которой ты летаешь. Продай ее от греха подальше". Не послушал меня Шура и на
следующий день грохнулся, и весь переломался, да так, что собирать его
заново крымские врачи отказались из-за неумения - пришлось ехать в Москву.
Перенеся две операции-сборки, он уже вполне сносно может ходить и все
чаще с тоской поглядывает в небо. Но тоска эта временная потому, что он уже
обзавелся новым парапланом и намеревается скоро взлететь.
Будь здоров, Шура Кушнарев! Живи долго, и пусть дети твои будут похожи
на тебя. И пусть тем, кто с ними повстречается, будет так же хорошо, как мне
сейчас, когда я знаю, что у меня есть друг.
ЗАЯАБАРИ
Заяабари - у бурятских шаманистов означает судьба, рок. Это действие
верховной божественной сущности Хухэ Мунхэ Тэнгри - Вечно Синего Неба. Все,
что с нами происходит значимого, - это Заяабари. Рождение и смерть, то,
зачем и почему мы живем - это Заяабари. Заяабари непостижимо, оно указывает
нам путь, конца которому нет - это странствие, путь без цели, путь любви,
путь в небеса, Хухэ Мунхэ Тэнгри.
О странствии можно говорить много и все без толку. Я расскажу, как это
происходит на самом деле, как это случилось однажды со мной, но так до сих
пор и не закончилось.
Кому-то покажется, что эта книжка ни о чем, но это не так. Она о любви,
которая приходит раз и на всю жизнь, о пути, который никогда не пройти, о
цели, которую никогда не достичь. Слов в книжке много. Они всякие: короткие
и длинные, меткие и некстати, резкие и нежные, поверхностные и со смыслом.
Но как их не переставляй и не заменяй на другие - главного ими все равно не
высказать. Потому, что главное у меня в груди и оно бессловесное, его можно
только нечаянно ощутить и обрадоваться.
В основном наше внимание занято так называемыми повседневными
хлопотами, которым, по сути, цена грош, а занимают они нас полностью,
порождая страх остаться без них. Но как только мы оказываемся в положении,
когда заботиться не о чем, вдруг обнаруживается, что жизнь без этих самых
хлопот существует и даже очень неплохо. И посещают нас разные новые и
необычные мысли. Как, например, то, что нечего было бояться оставить всю
нашу привычную суету и начать жить по-другому, да так, что все вокруг
преображается, начинает петь и светиться разными красками, на душе
становится радостно и хочется плакать и смеяться одновременно. Если такое
произошло, то считайте, вам повезло, потому что таким образом вы оказались в
начале пути, пути в никуда - это странствие.
И пусть весь этот мир никогда не изменится, и пусть в нем будет царить
невежество и страх, и та великая радость, которой вдруг захотелось
поделиться с другими, рассеется и исчезнет, вам все равно чертовски повезло,
что испытали это чувство, потому что только тогда вы и жили по-настоящему.
Была ранняя осень 1995 года. Роскошные пейзажи Южного берега Крыма
раскинулись по разные стороны от меня: сзади были горы, впереди - море, с
боков - мысы. Я стоял на берегу Черного моря и занимался созерцанием
горизонта. Ничего там, вдали, не было видно, я и не пытался ничего отыскать.
Не были милы мне прелести осени, не был мил мне никто, и не было нужды в
чьей-либо милости, потому что душа моя была полностью опустошена и я даже не
знал, чего хотеть, и знать не хотел.
Мой народ, не успев сообразить что к чему, решил жить
по-капиталистически, и я с ним заодно. Я честно старался стать буржуем, и у
меня даже получалось. Но вдруг понял, что делаю чего-то не то, совершенно не
то, ради чего мама меня родила. Но куда себя в жизни девать, тогда толком не
знал. Именно это обстоятельство заставляло глядеть в даль, не моргая.
Мне нравилось в детстве заплывать ночью подальше в море, окунуть голову
в воду и смотреть вниз в черноту пучины. От этого голова начинала кружиться,
и я запросто мог потерять сознание. Я чувствовал очарование бездны, ощущая
себя очень одиноким, отчего становилось немного жутко, но это почему-то
нравилось.
Примерно такие же чувства я начинал испытывать тогда в реальной жизни.
То, что виделось впереди, была черная пустота, которая открывала дорогу в
неизвестность. Жуткое чувство перемешивалось во мне с чувством предвкушения
неимоверного блаженства от близости таинственного. Я начал зависеть от этой
неопределенной прелести, которая с каждым днем заявляла о себе все
отчетливей. Толчком тому послужили несколько одиночных полетов на параплане
в горах. Сам не знаю, почему, но чувствовал какую-то святую обязанность
полетать в одиночестве на фоне врожденного панического страха высоты.
Я стоял один на краю большой горы. Подо мной разверзлась величественная
пустота воздушного пространства. Чувствовал себя уж очень необычно, как
будто меня забыли на другой планете. Острота впечатлений усугублялась еще и
тем, что я был недостаточно опытным пилотом и ни черта не разбирался в
метеорологии. Атмосферу воспринимал в первую очередь как стихию,
непредсказуемую и коварную. Страх великий властвовал надо мной, проникая в
каждую клеточку организма, отчего тело даже как-то слабо чувствовалось. Я
смотрел вниз и никак не мог представить себя там - внутри необъятного
воздушного пространства. Какие только умственные усилия не предпринимал,
ничего не получалось: как будто уперся в невидимую непреодолимую преграду.
Наверное, я сошел с ума. Что здесь делаю я - взрослый человек? Мне бы
заняться чем-нибудь другим: полезным и серьезным. Но чем? Все вдруг
показалось совсем неинтересным и скучным, даже в кругосветное плавание не
хотелось. У меня как-то сразу не стало пути назад. В одно мгновение
показалось, что я старый дед, пацан-пионер, грудной ребенок, и как будто
меня вовсе нет.
Что происходит? Я уже не я, а какая-то шахматная фигура, которую
двигают вперед с целью пожертвовать, чтобы победить.
1 2 3 4 5 6 7 8 9 10 11 12 13 14 15 16 17 18 19 20 21 22 23 24 25 26 27 28 29 30 31 32 33 34 35 36 37 38 39 40 41 42 43 44 45 46 47 48 49 50 51 52 53 54 55 56 57 58 59 60 61 62 63 64 65 66 67 68 69 70 71 72 73